Gran diseño, sin diseñador.

Stephen Hawking; la paradoja humana que logra generar en todos una singular mezcla de admiración extrema, asombro, pena y compasión, hizo una ruidosa declaración en su último libro The Grand Design.
La nota del diario español El Pais me pareció bastante completa, pero lo leí primero en La Nación porque debo confesar que uno de mis pasatiempos matutinos es deleitarme con los comentarios de sus lectores; en su mayoría autocoronados guardianes de la ética, la moral y las buenas costumbres.
Citando al autor en cada caso, estas son algunas de las cosas que se dijeron al respecto:

René: Hawking, nunca te preguntaste quien habra escrito las leyes de la fisica.

José: Te aseguro que no te puedo creer que haya un ser humano con un minimo de raciocinio que pueda decir (no creer, porque es imposible creerlo!) que de la NADA, puede surgir ALGO!!! Hay que ser muy ignorante y soberbio para inventar una estupidez semejante!! Cuando hay NADA, hay NADA. Primate Hawking, ud que se cree tan inteligente, como de la NADA, puede surgir TODO??? si no es porque alguien creó ese TODO incluyendo el Big Bang que sin duda existió?

Alfredo: Hawking: Todas las Leyes Universales fueron ideas por Dios, o como mejor te guste llamralo...Dios es el TODO y la NADA...El ALFA y el OMEGA...el PRINCIPIO y el FIN...Me extraña Hawking!!!!

Maru(si, en mayúsculas, me da sensación de alteradita): LA SOBERBIA DE LOS QUE SE CREEN SABIOS, LOS HA CEGADO, NO SE PUEDE Y NO SE PODRA NUNCA COMPRENDER EL ORIGEN DEL UNIVERSO, DE LA NATURALEZA Y DEL HOMBRE SINO NO ESTAN UNIDAS LA RAZON Y LA FE. NO EXISTE MENTE HUMANA, MIENTRAS ESTE BAJO LA INFLUENCIA DE LA MATERIA QUE PUEDA Y SEA CAPAZ DE ENTENDER LA VERDAD DE LA CREACION, DE NUESTRA EXISTENCIA, DEL PROPOSITO DE LA VIDA, Y DE NUESTRO DESTINO ETERNO SIN DIOS. DIGAN LO QUE DIGAN LOS HOMBRES DE TODOS LOS TIEMPOS, LA VERDAD ES UNA SOLA, Y SOLO LA PODREMOS TERMINAR DE COMPRENDER CUANDO ESTEMOS DEL OTRO LADO Y NUNCA MIENTRAS TRASITAMOS EN LA PRUEBA DE ESTE PASAJE TERRENO Y TEMPORAL.

Lu(también, como Maru , parece un poco alteradita por el asunto) : Y QUIEN CREO LA LEY DE GRAVEDAD?... BIEN PODRIA NO EXISTIR... Y LAS DEMAS LEYES DE LA FISICA?... ALGUIEN LAS ORDENO ALLI DONDE ESTAN... PRECISAMENTE, ERAN NECESARIAS PARA QUE EXISTIERA TODO LO QUE EXISTE... DE ALGUNA MANERA HABIA QUE ORDENAR TODO... CREO QUE FUE LO PRIMERO QUE SE LE OCURRIO A DIOS... ORDENAR EL UNIVERSO QUE TENIA IN MENTE...

Arqkennedy: Pobre pibe de tanto pensar bol....le quedo la cara torcida, decir que Dios no existe y que el la belleza inconmensurable de la creación es pura casualidad es insólito para un físico, se sabe que los científicos cuanto mas descubren cosas menos pueden negar la existencia de Dios.

Bue...podría seguir y seguir, pero mejor acá se los dejo completito. Los comentarios están al final.
Y ahora, que opino yo? ...estudio ciencia y no soy creyente, no tengo mucho que decir que no se diga solo con esa frase. Lo que sí me pasa, es que no puedo entender es que esto alce gritos y genere rechazo y reacciones violentas; si es igual de soberbio afirmar la existencia como la inexistencia de Dios e incluso igual de imposible, porque Dios es para cada persona algo diferente (incluso para los que es 'nada'). Yo opto por respetar que cada uno crea y vea lo que necesite ver y creer, sin avasallar a nadie con mi creencia o esceptiscismo ni adjetivar a los que no lo tengan; a efectos prácticos, nada cambia más que la no-generación de mierda entre la gente.

Lo que es muy certero, y me gustaría decirle al Sr. Hawking con todo respeto (después de haberle chupado las medias un buen rato y haberle preguntado hasta qué día cree que me voy a morir), es que tuvo suerte de decir esto en el siglo XXI, porque de haber sido antes, su destino hubiera sido menos...fortuito ?

Por ahí, si lo veo para decírselo , use un sinónimo para la última palabra.

La vieja de análisis.

Fenotípicamente, es exactamente una versión deteriorada de la bruja del 71. Digo deteriorada, porque es más desprolija en el peinado y la ropa, y un tanto más avejentada. Estimo que debe tener unos cincuenti tardíos / sesenti tempranos. Anda por exactas con el pelo rubio desteñido, apenas sujeto por un broche o hebilla enorme, generalmente brillante y de plástico; con camisas de jean o de color, pero rectas, modelo más bien de hombre. Arriba de la camisa suele tener algún saco o chaleco, usa polleras rectas pasando las rodillas y camina arriba de unas Topper de lona, que usa con zoquetes de algodón .

La primera vez que la vi en el campus fue allá por el 2006, en el Pabellón I, cursando Análisis Matemático II, entre futuros matemáticos, químicos y físicos. De apariencia y movimientos torpes, llevaba los útiles en una bolsa de supermercado, esas colorinches de plástico. Llamaba la atención de todos por ser una compañera tan avanzada en edad (son contados con los dedos los estudiantes que pasan los 30 en exactas) y porque se paraba para preguntar, con voz demasiado fuerte y lenguaje básico; interrumpiendo al profesor todo el tiempo con dudas irrelevantes, (del estilo 'profesor, eso es una 'a' o una raya en el pizarrón?).

Tenía actitudes absolutamente impredecibles. Un día, por ejemplo, saltó espantada, con un grito lleno de asombro cuando dijeron, durante la resolución de una ecuación diferencial, que la ''solución explotaba''.

Al principio era un personaje, a partir de la 3er clase, un fastidio; y para todos, 'la vieja de análisis'. Los pibes y profesores la burlaban, algunos la callaban molestos y todos huiamos de ella; pero ella como sin notarlo, seguia yendo a todas las teóricas y prácticas, a sentarse en alguna fila de adelante a escuchar al profesor, con ojos semicerrados y boca semiabierta y registrar en su cuaderno arrugado cada una de sus palabras. Que incordio.

Nadie sabía si entendía algo o nada de nada. Nunca la vi en un parcial. Nadie sabía el nombre. Busqué algún número de libreta antiguo en la lista de inscriptos y nada. Aún así, todo el mundo tenía una teoría sobre quien era y que joraca hacía ahí. Loca de una plaza, no tiene familia, una persona que jubilarse le provocó un desordenes mentales, se le murieron todos los hijos. Incluso, había escuchado una versión acerca de alguien que le había preguntado que hacía, y la vieja le había contestado que ''era médica y estaba haciendo una investigación sobre el origen de la vida'' . Yeah, rrright.

La veía cada tanto desde afuera del aula, sentada en alguna materia random, de biología o química. Me la he cruzado en la librería y en el kiosco, siempre torpe, rústica y con expresión desorientada pero la misma determinación, pretendiendo mostrar que sabe de donde viene y a donde va.

El miércoles entré al aula para cursar Química Física II y ahí estaba. Deja vu. Ya no más con la bolsa de hacer las compras, ahora con un morral/portafolio de tela viejo. Pero después era todo lo mismo; la misma hebilla, la misma camisa, las mismas Topper. La boca semiabierta y los ojos semicerrados. Gobernaba una de las primeras filas, era toda para ella.

Yo, chicata e impuntual, me tuve que conformar con lo que había. Así que quedamos a dos asientos de distancia.

Y si, me rompió las pelotas toda la bendita clase; preguntandome nimiedades, obviedades y aclaraciones. Pero mi persona, Flor versión 2010, dotada una visión mas panorámica que la que tenía allá por el 2006, respiró hondo y, aunque sin ver bien el punto, atendió con amabilidad cada inquietud.

No tengo idea cuanto entendió la pobre mujer de todo lo que le dije, pero al final de la clase, cuando se iba, se volteó, me miró y me lo agradeció con una sonrisa gigante y brillo en los ojos.

Y encontré el punto.

Soltera.

Peculiaridades que pasan en el mundo de la red social; ésta vez a una Gabriela de mi facultad.

Está mal si me río?

Queremos mamá y papá 2.0

La historia no termina.

Esa tribu, a los muertos los cremaba, los mezclaba con mandioca y se los comía. Punto aparte. Que pasaba cuando un matrimonio hombre flecha / hombre canasta quería procrear? Como naturalmente no podían hacerlo, acudían a la ayuda de un brujo. Éste lo que hacía era constipar al hombre canasta durante un mes (un anti-activia probablemente a base de arroz y queso de rallar ¿?). Luego del mes, hombre canasta iba a ‘parir’ al bosque (que bebé de mierda!).

Autoabastecimiento? seh , si no fuese por la mandioca.

Queremos papá y mamá.

Alguien me contó que alguien que estudia antropología le contó, una historia muy peculiar sobre una tribu aborigen del amazonas, que era algo así como ‘una rama’ (si es que puede haber tribus ramificadas) de los Guaraníes.

Las mujeres en esa tribu estaban siempre destinadas a ser recolectoras y ‘mujeres’ (no, no es una obviedad). Pero los varones, a la edad de diez años, sin previo aviso y sin saber de qué la venía el asunto, eran llevados a una carpa; donde debían elegir entre una canasta y un arco y flecha. Los que salían de la carpa con el arco y la flecha, serían cazadores y machos. Pero los que salían de ella portando una dulce canastita, serían recolectores y hembras (!!).

Y la cuota de lógica en el asunto, venía a la hora de hacer los cruces: se podían casar hombre flecha con mujer u hombre flecha con hombre canasta. Pero eso si, nada de mujeres con flecha , ni matrimonio entre hombre canasta/ hombre canasta, ni hombre flecha / hombre flecha, ni que hablar entre mujer y mujer.

Las reglas son las reglas.

Propiedades en la enanoescala.

Genuina Ingenuidad. Honestidad brutal. Ciclotimia constante. Energía e imaginación como recursos renovables e inagotables.

El mundo a un metro de altura se veía completamente diferente. Y es que con ojos chiquitos, ahora pienso, es lógico. Todo se veía enorme, imponente, inalcanzable y mucho pero mucho más lindo que ahora. Un poco me lo acuerdo y otro poco lo sé, porque lo veo cuando se refleja en la sonrisa de todos sus dientes de leche.

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Feliz día enanos.

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Aunque varios dientes ya sean definitivos.

Busco - Me.

A quién buscas?

Ah si, ella. Siempre ansiosa para que empiece el futuro. Siempre queriendo que sea mañana, confiando que cada día es un nuevo principio. Creyendo ciegamente que mañana todo puede cambiar. Siempre mañana. Porque mañana es el día para empezar a hacer todo lo que quiere y debe hacer. Ansiosa por que se abra el telón y empiece el resto de su vida, porque quiere ser y hacer todo lo que hoy no puede, porque no puede, porque no tiene tiempo, porque es chica, porque no tiene medios. Vive sintiendo que lo mejor está por venir, porque mañana va a estar llena de cosas que hoy no tiene.

Mientras el reloj se mueve, se busca en el presente y no se encuentra.Y en simultáneo, se da cuenta de que está pasos mas adelante que ayer, que antes de ayer, que el año pasado. Entonces cae, que el presente hace el mañana. Que todo es un degrade, en el que solamente se da cuenta de que caminó cuando vio la huella atrás suyo y no antes, y no mientras.

Con eso el lamento, que la hace empezar a vivir extrañando el pasado. Corriendo atrás de los minutos que se le escapan como un spray en el aire. Buscando volver a sensaciones, con una canción o con un olor. Persiguiendo recuerdos que dejan un sabor amargo, después de arrancarle una sonrisa.

Vive intentando detectar un ‘mientras’. Atrapada en el pasado. Esperando el futuro. Injusta con ella e injusta con todos, tonta.
Pobre infeliz, para ella todo es pasado y futuro.

Asi que dudo que hoy la encuentres.

Que pasó.

Y si, desde mi anteultimo post pasaron un par de cosas. Pasó que me mudé y después tuve una crisis post mudanza con líneas de fiebre y llantito incluido. Que operaron a mi sobrina y a la semana estaba comiendo conitos Cachafaz de a dos, y al mes estaba caminando y bailando macarena. Que nunca empecé comedia musical, sí empecé el gimnasio y tengo unos 5kg en alguna parte que antes no tenía.

Pasó que siempre llegué tarde al laboratorio que estudiabamos microbios, en donde un día me pesqué un bicho, que me inflamó los ganglios y me dio fiebre y pasó que eran laboratorios de una materia promocionable, que odié y estudié bastante pero no promocioné y ahora estoy reestudiando para el final. Que cumplí años (veintipico), pero fue un día que no me saqué el pijama y no soplé vela, así que medio que no me di cuenta del asunto. Que desde que me mudé, en el laburo ya me renovaron contrato tres veces, y que cada vez que me renuevan contrato estoy más de un mes sin cobrar, así que no hace falta que haga explícita la puteada. Pasó que, hablando de plata que no está (y dónde está?) la puteada se hace más grande y más fuerte cuando me acuerdo del LCD que compraron en mi laburo para ver a unos tipos patear un globo y patearse, y que los ñoquis se ensalsen con las vuvuzelas y miren animal planet y friends por las mañanas. (Y que ahora está todo el tiempo apagado.) También pasó que grité goles, puteé en alemán y estuve toda una mañana de sábado sin hablar de la bronca, consolándome con cañoncitos de dulce de leche y cuidando a mi bichito que estaba mocoso. Pasó que en mi laburo gubernamental cambiaron las autoridades, y estuvimos haciendo trabajo de mono afeitado durante meses (sin menospreciar a los monos afeitados, los cuales deben ser, sin dudas más laboriosos que yo y más inteligentes que el pulpo que mantuvo en vilo al mundo entero) pero era un trabajo que ningún mono afeitado se dignó a hacer en muchos años.

Pasó que al principio estaba contenta porque los segundos parciales me caian bien espaciados, haciendo que pueda estudiar todo con el tiempo que cada cosa merece; pero al final de todos modos terminó siendo una porquería, porque estuve un mes entero “en época de parcial” , con el castigo psicofísico que eso significa.

Pasó que promocioné la otra materia que estaba cursando, estudiando con una amiguita pobrecita que tomaba ibupirac cada cuatro horas, antibióticos ecuestres y tuvo un promedio de 38ºC de fiebre por diez días (acabo de preguntarme si 'diez' iba con 's' o con 'z' y concluí que por que no lo escribi con número, y todo eso me indica que debo terminar urgente y dormir, así que por mi sanidad mental no me voy a extender mucho más). Pasó que (igual, ahora que lo pienso, digo, estudio en exactas; y que me parece que no se muy bien la definición de sanidad mental...) me compré botas y me regalaron guantes, porque tengo una cosa que se llama sindrome de Reynaud que hace que las manos se me pongan como las de un pitufo. Pasó que me cagué de frio en el congreso un par de veces, pero ahora me puedo casar y los que se visten de naranja se la tienen que comer o cagarse de hambre. Pasó que robaron en mi casa. Ah, y terminó lost! Siete años (toda la vida de una vaca), el culo me quedó sin raya (porque no tardé siete años en mirarla, porque los muy forros la hicieron tan adictiva que sólo fueron un par de domingos de encierro) y ahora ni me acuerdo si me gustó el final. Me acuerdo de la raya al costado de jack. Y que no fueron siete años, fueron 6 (hay vacas que viven menos).

Bueno si, que se yo, pasaron todas estas cosas y las que me estoy olvidando de contar. También me empezaron a romper las bolas para que actualice el blog y de nuevo caí en la inercia de tener que reflotarlo.

Dije bueno, nada más contar lo que pasó, recurso barato. Sin borrar, sino no vale.

Por eso aca estoy, insomne, acordandome de todo lo de estos meses, mirando el reloj, haciendo fuerza para bostezar, y viendo que pasa.

En el pais de las maravillas.

Este es un fragmento de lo que fue mi semillita en la casilla de mail de los senadores argentinos. Y digo 'mi semillita' porque lo que pasó la madrugada del 15 de julio, lo hicimos todos.

Después de leer tantas porquerías y practicamente sentirme en boca de todo el mundo, hoy respiro tranquila. Hoy estoy orgullosa y todos deberían estarlo; porque las semillas germinaron y crecen en un país más ancho.

Sin confrontar. Sin elevar la voz. Sin insultar. Sin agresiones de ningún tipo. Sin banderas políticas ni religiosas. Sin intenciones de militancia. Sin eufemismos. Sin escuchar a nadie más que a mi misma.

Es en estos términos que quiero hablar de matrimonio entre personas del mismo sexo.

Me voy a remitir a dos cuestiones; muy puntuales, simples y concretas. Mis argumentos a favor no son réplicas a otros argumentos en contra, sino que son argumentos en sí mismos.

En primer lugar, no hay que perder de vista que, el matrimonio en términos de institución civil es una vinculación contractual entre dos personas. Es una suma de papeles que establecen un vínculo legal entre ellas y sus bienes . Nada más, ni nada menos. En estos términos, no entiendo por qué un sector de la sociedad sí puede acceder a establecer ese contrato con otra persona, y otro sector no. No entiendo por qué, si agarramos una persona de cada sector, tenemos dos personas jurídicamente distinguibles, cuando no deberían serlo, si pensamos constitucionalmente. Por lo tanto, entendiendo al matrimonio como una institución civil y no religiosa, es increíblemente fácil ver que (y esto sí viene a colación de oposiciones conocidas) argumentos que contienen la palabra 'orden natural' , 'moral' , 'ética' , 'Dios', 'concepto de familia' , quedan fuera de juego.

Por otra parte, el argumento o la razón más fuerte, se ve claramente cuando uno se remite, en un análisis cuasi filosófico, a la definición de ley y la razón por la cual existe. Una ley es una regla, que delimita y regula algo que sucede o tiene lugar. Justamente ahí está la respuesta. Una ley se crea para regular algo que pasa. No es al revés. La sanción de una ley no impulsa un suceso, es la ocurrencia del suceso y su necesidad de ser regulado, lo que lleva a la sanción de una ley.

Si se sanciona la ley, seguramente haya una ola de casamientos entre personas del mismo sexo, no me cabe duda y no me sorprendería, teniendo en cuenta el altísimo número de parejas que llevan mucho tiempo de existencia, están a la espera de que eso ocurra.

Hoy las parejas homosexuales existen. Hoy existen parejas conviviendo desde hace dos, cinco, diez o más de diez años; que han decidido amarse para toda la vida, que se besan, se cuidan cuando están enfermos, y están dispuestos hasta a limpiarle las heces a la persona que aman cuando ésta no pueda hacerlo. Sin ley de matrimonio homosexual, los que conforman esas parejas no podrán elegir a la persona que lo acompañó toda la vida como heredero de sus bienes, no podrá acceder o proveer de obra social a su pareja, no podrá acceder en su trabajo a días licencia por enfermedad si la persona que decidió cuidar para siempre se enferma, incluso no podrá entrar a terapia intensiva si esa persona se está muriendo. Porque hoy por hoy, aunque hayan elegido amarse durante lo que quede de sus vidas, ante la ley no tienen ningún vínculo. No son nada. No tienen nada que ver.

Hoy las parejas de homosexuales tienen hijos. Qué puede evitar que una madre o padre soltero adopte? O que una mujer se embarace con esperma proveniente de un banco de semen? O mediante una inseminación artificial? O que simplemente quede embarazada y decida tener y criar a su hijo con otra mujer? La respuesta es Nada. Nada lo evita. Por eso, hoy hay chicos que crecen con dos padres o dos madres. Y no son uno o dos casos aislados. Son muchos, muchísimos. Tantos casos como niños que caen fuera de una ley que los ampare. Que no gozan de una mensualidad por parte de la madre o el padre no biológico, en caso de separación de la pareja (simplemente porque no tienen la obligación), que si la madre o padre biológico es el sustento económico de la familia, no gozara tampoco de obra social y no gozará de nada que pueda heredar de la misma para. Porque el padre o madre no biológico no es NADIE para el chico. Y el hecho de que la persona a la cual toda la vida llamó 'mamá' o 'papá' , no tenga vinculación legal alguna para con él...ninguna, pero absolutamente NINGUNA criatura está cerca de comprenderlo.

Sucede. Pasa. Existe. Todo esto HOY existe y no puede seguir en una niebla legal. Tiene que ser regulado. Tiene que haber una ley.

Esas parejas que mencioné más arriba, hoy caminan por la calle de la mano, van al cine, hacen compras en el supermercado, se van de vacaciones y piden habitaciones dobles en los hoteles. Y esas familias de parejas homosexuales, hoy van a la plaza, van a un restaurante, esos nenes van al colegio, al jardín de infantes, a la pileta. Y todo lo que cualquiera de ellos pueda sufrir, siempre va a salir de un tercer ojo, del ojo ajeno. Por eso, un 'no' a la ley, es además un paso atrás que nos aleja de una posibilidad de convivencia en paz de la que todos (gay, heterosexual, grande, chico, católico, musulmán o cualquier otro rótulo) queremos ser parte. Todas las cosas que generan rechazo a la ley, son las mismas que generan pensamientos y sentimientos violentos para los que los reciben, y que hay que desterrar de la sociedad, desterrándolos del corazón de cada uno, para crecer como personas y en su conjunto, crecer como sociedad. Aun el no estar de acuerdo con este último párrafo, no impide la sanción de la ley que nos compete. Porque no estar de acuerdo con algo que existe, sea cual sea la razón, nunca será suficiente para impedir su regulación.

A mis pares homosexuales que esperan ansiosos, desde mi humilde lugar les digo que simplemente no pierdan la fe. Parece una pavada, pero yo realmente la tengo. Hoy, después de escasos 23 años, puedo decir que cumplí un sueño, y probablemente sepan exactamente de qué les hablo. Cumplí un sueño que nacía allá cuando tenía doce años. Era un sueño literalmente y a la vez, una razón del insomnio. Era un imposible. Me resultaba tan inalcanzable como para un bebé llegar a tocar el techo en puntas de pie. Porque siempre había querido un almuerzo familiar con mi novia, para que esté conmigo como la persona a la que amo y elijo cada día, y que todos vean me vean la luz en los ojos al mirarla. Siempre supe que, si sucedía, ese momento iba a ser único. Lo fue. Y desde ese día tengo fe y sigo soñando; porque tengo la fe de que siempre se puede dar un paso adelante.

A los que no saben de que se trata, les digo que es importante saber y para eso es imprescindible escuchar muchas voces, todas las que se pueda. Es importante empatizar, ponerse en el lugar del otro y sobre todo, sacar conclusiones propias. Pero teniendo una sola verdad de fondo: ser homosexual no es una elección, claramente no lo es. Claramente, en este mundo es millones de veces mas sencillo ser heterosexual. La elección, es vivirlo.

Y finalmente, a los religiosos, que firmemente opuestos deben estar a todo lo que acabo de exponer, les voy a compartir algo muy mío.

Yo tenía todas las condiciones para crecer y formarme en el catolicismo. Pero cómo hago? Cómo hace un homosexual para creer en el Dios que la Iglesia predica? Cómo hace un homosexual que se quiere acercar a esa Iglesia? Como se compatibiliza todo? Las piezas no encajan. Lamentablemente no lo hacen.

A pesar de todo, yo creo que existe un ser superior, existe alguna razón por la cual cada uno está en este mundo y es como es.

Desde mis momentos de mayor tristeza y vergüenza, me gusta pensar que ése ser como una gran bola de amor que nos quiere como somos de punta a punta, y para el que no hay que vivir esmerándose por sobresalir del resto ni hay que fingir; porque no existen los calificativos ni los eufemismos.

Y me gusta creer que puede ser ese Dios, eso, como sea que se llame, lo que me esta haciendo mover los dedos en este momento y escribir, sin esforzarme pensando y casi sin detenerme, para contar todo esto.

Florencia.

Desde el Lejano Oeste, como siempre.

Como siempre, llegué a la estación con los ojos pegados, pensando en la estresante lucha por entrar a algún vagón del Sarmiento. La mecánica es siempre la misma: siempre hay un tren hasta las tetas parado, por salir, y un montón de gente esperando al que viene. Ese, ya llega lleno de gente que se sube en Merlo o Paso del Rey, se sienta y después vuelve a Once (que ganas de perder tiempo, por dios). Eso hace que queden vacíos 3 asientos por vagón y sea motivos de asesinato. TODA la gente que está esperando en el anden, se disputa esos malditos 3 lugares.
Respecto del momento en que abren las puertas del tren, he visto cosas de todo tipo; desde codazos limpios para entrar, patadas, gente agarrando de los pelos a otra gente, bajándola o sacándola del asiento que esta por ocupar, aplastamiento, gritos, hasta una vez un tipo que entraba a las escupidas. Obvia e inevitablemente, por haber 15 personas por metro cuadrado, uno casi siempre la liga de rebote. Aunque no es mi intención hoy explayarme en vivencias de tren, porque las cosas que he presenciado dan para un libro; por cantidad, originalidad y variedad. Acabo de percatarme la fuente inagotable de ideas que son los viajes en transporte público, así que probablemente, lo haga en posts venideros.
Volviendo a la mañana de hoy, en esa escena repetida de lucha por entrar y lucha por un asiento y lucha por un metro cuadrado de piso y lucha por un centímetro cúbico de oxígeno o por un centímetro lineal de caño de donde agarrarse; se abrió la puerta del tren recién llegado y un muchacho (entre paréntesis, uno de los TANTOS que se cuelan porque llegan al andén por el costado, saltando el alambrado) entró con un envión importante, topándose con otro tipo que imprimía presión en otra dirección. Cuestión que, a pesar de que la actitud de ambos no era diferente a la que tiene el 99% de la gente el 99% de los días, los sentimientos de uno de ellos parecieron haber sido heridos y de repente se escuchó un furioso 'QUÉ HACÉS VIEJO DE MIERDA!??!' e inmediatamente los dos inadaptados (por no usar calificativos indeseables) estaban matándose a piñas adentro del tren. Yo ligue un codazo en la cabeza, pero los tipos siguieron la revolcada afuera. Se dieron, se dieron; hasta que el mayor quedo tirado y el otro, el colado, entró a presión generando el último metro cúbico remanente de vagón para su cuerpo de golpeador golpeado.

‘TREN SALIENDO DE PLATAFORMA 1, PARANDO EN TODAS LAS ESTACIONES HASTA MORÓN; DE MORÓN RÁPIDO A LINIERS. LINIERS – FLORES, FLORES-ONCE.'  


Las puertas se cerraron y otro carguero de gente salió desde el Lejano Oeste hacia la Gran Ciudad.

Hasta que la muerte nos una.

Mi mamá y mi tía están medio peleadas. Bah, no, peleadas no es la palabra. Están mas bien alejadas. Y 'estan' tampoco parece ser una palabra apropiada a partir de hoy. Más precisamente, a partir de lo que me vino a decir entusiasmada:

'Flor, hoy viene la tía, sabías!?; me llamó ayer y le avisé a la abuela, se puso re contenta!, así que hoy al fin nos vamos a ver. En un rato pasa por lo de la abuela y vamos las tres al cementerio, a hacer la recorrida. '

Por suerte ni bien terminó su anuncio se dio media vuelta y se fue a la cocina, dejandome ahí, pensando que quería y que debía responderle...

'Joya? '

Planes.

Ir a Rosario en Semana Santa. Promocionar las materias promocionables y aprobar las aprobables. Dar dos finales. Mudarme. En tal caso, conseguir trabajo extra. Pagar Ingresos Brutos. Comerme una pizza de Ugi's. Comprar una heladera. Ir al planetario. Hacer comedia musical. Ir un fin de semana a Colonia. Mantener una cuota semanal de actividad física. Leer muchos diarios. Hacer fiaca en la cama al menos media hora, al menos tres veces a la semana y disfrutarla. Ir al flebólogo. Pasar más sábados con amigos. Pasar más domingos en familia. Pasar todos los ochos con el bichito. Comer con menos sal. Ver Pulp Fiction. Saber más de política. Hacer taller de narrativa. Ir al Colón. Seguir siendo goma. Seguir siendo nerd. Ir, al menos, a un recital grande. No usar reloj. No aburrirme. No excederme. 

Y no quedarme en el intento.

Dudas.

Alguien sabe por qué hay diferencia entre  'derecho de admisión' y 'discriminación' ?Son lo mismo? Cuándo es cada uno? Cuándo uno es el otro?

No es retórico; realmente es algo que me pregunto hace tiempo.

De paso cañazo les cuento. Hace SEIS meses que intento descifrar como CORNO se paga Ingresos Brutos, pero la modalidad 'Convenio Multilateral' (La versión de Ingresos Brutos para los de éste lado de la General Paz). No puedo creer que sea tan malditamente complicado, y que la burocracia nos empuje hacia un contador rentado. Me niego. 

Así que hago un abierto llamado a la solidaridad, más bien hacia dos grupos de personas: A los que saben como se hace, que por favor me cuenten. Y a los que se ríen de mi duda, los invito y desafío a que lo averiguen (y obviamente, después me cuenten).

En ambos casos, por favor, que sea en un tiempo razonable; porque voy a terminar pagando más punitorio que deuda. 

De madera terciada.

‘No me van a convencer. No es natural...si es por gozar que se compren una muñeca inflable’ (...) ‘Por algo hacen ese circo del arroz y todo eso’ (...) ‘dos personas del mismo sexo no pueden generar nada, ni en materia reproductiva ni nada. La base de una familia es un hombre y una mujer.’

Tanta ignorancia me traba las neuronas; hace que se liberen todos los mensajeros biológicos posibles haciendo que se me atropellen las palabras. Por eso, como no supe por donde empezar a mandarlo a la mierda con suma elegancia y que se sienta una caja cuadrada y vacía de madera terciada... me quedé callada.

Lo que hago en vez de descansar.

No se si me avisaron que vaya o fui de casualidad, pero cuando llegué a mi ex colegio, me di cuenta de que me habían elegido para protagonizar un acto, a mi y a otras 3 ex compañeras (Mariana, Luz y Jésica). Era uno de esos actos chiquititos, de los que uno se enteraba 5 minutos antes, porque se hacían en el ‘patio de baldosas’ con todos los cursos formados y alguien diciendo cosas conmemorativas por micrófono. Los ’grandotes’ eran los importantes, como el 9 de Julio, y ya implicaban disfraces y tinglado.
La cosa es que ni bien llegaba (mientras veía a mi sobrino Tomas en una fila, que lloraba porque ‘tenia el sueño del mediodía acumulado’ ¿? ) me daba cuenta de que me estaban esperando y suponían que yo sabía lo que debía hacer. Me dirigí hacia ‘las chicas’, que ya estaban ubicadas en el frente, y Guillermo ‘Willy’ Díaz, el profesor de música, me enchufó el micrófono (como pasándome una papa caliente) para que haga lo mío.
Tenía que cantar una canción de iglesia para todos, con mis otras 3 compañeras, cosa que no representaba dificultad salvo porque esa canción no la había escuchado nunca en mi vida; no sabia ni siquiera el ritmo. Como suponía que todos sabían que yo sabia que tenia que actuar, le puse el pecho a las balas y empecé a cantar, como en los dibujitos; en los que uno empieza a entonar una canción y el otro, que al principio lo mira con cara de confusión, en la segunda estrofa se une al cántico; y uno no sabe si la letra se la dice el Espíritu Santo al oído o que catso sobrenatural está pasando.

Canté. Aceptable. Supe la letra, el ritmo y llegué a todas las notas. Suficiente. 
Terminado el acto, vi que todo mi curso estaba formado ahí, en el patio de baldosas como en los viejos tiempos, y yo debía volver a la fila. Lo hice.
‘Alegres’ de volverme a ver, mis excompas me invitaron a la excursión escolar que estábamos a punto de hacer. Un día de campo en una casaquinta. Me negué. “Nooo...tengo montones de cosas que hacer...no se...” “Daaaaale, daaaaale” “...mmmm...bueno.” Y nos dirigimos hacia el micro.
(Tengo que hacer un alto y contarles, solo a los entendidos, lo que pasó camino al micro. En los pasillos internos del colegio, vi una biblioteca ‘secreta’ con libros del Opus-Dei, y uno más interesante aún... ‘Las memorias de Yamila’. Descubrí que la señorita era uno de sus miembros, y había escrito sus memorias, en las que relataba cosas súper oscuras. Sin palabras. Punto y aparte.)
Una vez todos arriba de un micro de escolares naranja, ex colectivo viejo de boletos capicúa, me desayuné de que no estábamos yéndonos de excursión, sino que el chofer nos iba a dejar a cada uno en su casa. “Bu, al final tenía ganas de un día estilo UTPBA con el ex ‘B’ ...”, pensé. Pero volví a casa, como originalmente tenía planeado, y me tiré a dormir la siesta (aunque era el mediodía) . Me desperté tipo 18hs con mi celular que sonaba...”hola, soy dlkfdj (una mina) de ‘sdkfjs viajes' , quería pedirte mil disculpas, los chicos ya se fueron...” “que?!?! a donde?? Como que se fueron?? Si al final no nos íbamos!! “ “Si, salieron 5 y media del colegio , si salís ahora por ahí los alcanzás...además quedate tranquila, van a estar en la casaquinta hasta las 6 de la mañana” AAAAAAAAAAAAAAAAhhh no. Me estas cargando!?!? , le dije. 
“Realmente me estas tomando el pelo??! YA MISMO le decís al chofer que de la vuelta y venga por mi!! .Tenés el ‘tupé’ de llamarme para disculparte porque se olvidaron de mi y encima me decís que salga a perseguir el micro?? “
y corté. Estaba indignada. Quería ir, la verdad es que me moría de ganas.
En fin, me puse a hablar por teléfono con .b (be de bicho), para contarle lo indignada que estaba. Y ahí vino lo más volado.
Mientras hablaba (yo acostada en mi cama), empecé a golpear la pared de la cabecera de la cama, llamando a mi mamá para aturdirla con la misma historia. Eso lo hago siempre, porque la pared de la cabecera de la cama es la pared de la cocina, y mi mamá suele estar mucho en la cocina. Pero de repente me di cuenta de que la pared no era pared, era vidrio. Incrédula, seguí golpeando y reconfirmé; era ruido a golpe de vidrio. Golpeé una vez más y me di cuenta de que ya no estaba hablando por teléfono. Más aún, ya no tenía teléfono en la mano. No había teléfono.

Me incorporé, miré a mi alrededor y me encontré dentro de una cámara Gesell. Y supe la verdad. El pensamiento fue dicho en voz alta, haciendo que la cara de mayor sorpresa, decepción, miedo y angustia que jamás puse hable por si sola.

‘Viví toda mi vida dentro de una cámara Gesell.’

Y así me desperté.

Redefinamos hipocresía.

La Real Academia Española define:

Popular:  (Del lat. populāris). 1. adj. Perteneciente o relativo al pueblo. 2. adj. Que es peculiar del pueblo o procede de él. 3. adj. Propio de las clases sociales menos favorecidas. 4. adj. Que está al alcance de los menos dotados económica o culturalmente. 5. adj. Que es estimado o, al menos, conocido por el público en general. 6. adj. Dicho de una forma de cultura: Considerada por el pueblo propia y constitutiva de su tradición.

Pueblo: m. Población pequeña. Conjunto de personas de un lugar,región o país:
ej pueblo español.Conjunto de personas que tienen un mismo origen o comparten una misma cultura:ej pueblo musulmán. Gente común y humilde de una población: ej las nuevas leyes no han sido muy bien aceptadas por el pueblo. País con gobierno independiente:ej los dos pueblos llevan medio siglo enfrentados.

Ahora me gustaría saber; en que parte de cada definición entran nuestros indígenas, víctimas de un lento genocidio producto del olvido adrede?

Ayer, en Chaco, en la otra punta del mismo escenario en el que Tobas, Wichies y Mocovíes se mueren de hambre y en silencio a diario, los que personifican este gobierno hipócrita que se jacta de popular, comían canapés y tomaban champagne, asegurando su continuidad hasta el 2020. 

Efectivamente no, no entran. Redefinamos algunas cosas, entonces.

Ésta.

Decisión. Ya de por si  la palabra, siempre me complicó la vida. La cosa de la ‘s’ y la ‘c’, que primero una y después la otra, me resultaba evidente en todos los casos, salvo en ese. Pero además, soy indecisa por naturaleza. Por no tener que decidir suelo decir que ‘si‘ o que ‘no’ a todo, y el resultado el siempre el mismo; eventualmente me quiero matar.

Las cosas tienen que venir en un solo sabor, en un solo color y  en un solo modelo. O a lo sumo en dos. La gente bendice la posibilidad de elegir entre un amplio espectro de opciones. Se supone que es algo bueno. Que es sinónimo de evolución. A mi, sinceramente me complica la vida.

En los negocios de ropa me veo obligada a recorrer los percheros en sentido derecho e inverso repetidas veces , simulando que estoy ‘chequeando que no me gusta nada más de todo lo que hay, para después ir a pagar una de esas dos remeras que dejé en stand-by en el mostrador’ . La triste realidad, es que mientras revuelvo los percheros, estoy pensando en esas dos remeras y en nada más en el mundo. Evalúo ventajas y desventajas de cada color, de cada remera, de cada modelo. Armo posibles combinaciones mentales de colores y con la ropa de mi placard. La pregunta es ‘hasta cuando?’ y bueno, hasta que pasa una cantidad de tiempo considerable como para que la vendedora empiece a sospechar de mi honestidad (o bien de mi sanidad mental) y es ahí cuando vuelvo al mostrador y pago por una de las dos; pero no por haberlo decidido. Obviamente, si puedo llevarme las dos lo hago. Pero si no sucede, no necesariamente es por impedimento económico. Puede que esas dos remeras que me esperan en el mostrador sean exactamente iguales, salvo el color, o salvo el talle, y llevarme ambas me haga sentir más estúpida que indecisa.

Últimamente, una decisión que me atormenta es la que cumple con el principio de ‘lo mejor, para el final’. Siempre lo respeto, pero a veces se me hace difícil. Si estoy frente a un plato delicioso, de muchos ingredientes y fases...como puedo decidir cual va a ser el último bocado? La respuesta es simple, sólo tengo que pensar ‘con que sensación  me quiero quedar’. Pero, como decido cuál es esa sensación? La cosa empeora aún más cuando la comida y la bebida son importantes por igual, ejemplo: desayuno o merienda. Café con leche y alfajor. Licuado y tostada con mermelada o dulce de leche. Chocolatada y vigilante. No. Ahí ni siquiera puedo decidirme por el estado físico de lo último que me lleve a la boca. Supongamos que es el sólido. Me quedo con la masa de la pepa o con el dulce? Me quedo con la parte del borde de la tostada o con la parte del medio? Me quedo con la pastelera del vigilante o será mejor el membrillo? Y todo es un completo caos.

Decidir es optar por algo. Cuando hay un elegido, creemos que ése es mejor al resto de los candidatos. Tardar en decidir, entonces,  puede pasar por tres razones: o bien todo es igual de malo, o  todo es igual de bueno, o la decisión tiene cierta relevancia; que puede ser real o sobreestimada por el decididor .

 En todos los casos, merezco una patada en la nuca. Gracias. 

Es una necesidad normal.

Esto me había quedado en el tintero ayer que, no casualmente, fue el Día Internacional de la Mujer. Pero no era para hablar puntualmente de las mujeres, sino de la increíble necesidad humana de rotular, de categorizar, de diferenciar. Esa necesidad de establecer una escala cromática discontinua en la que se pasa de un color a otro sin colores en el medio. Nada se parece a la recta numérica, que no tiene huecos; porque entre dos números hay infinitos números. Pero entre dos rótulos, hay simplemente vacío. 

Ser hombre o mujer. Heterosexual u homosexual. Incluso en una pareja homosexual, hay un ‘hombre’ y una ‘mujer’. Ser zurdo o facho. Activo o pasivo. Clase alta, media o baja. Blanco o Morocho. Normal o discapacitado.  Normal...que palabra tan odiosa y arbitraria.

Cada rótulo tiene montones de verbos, adjetivos y sustantivos asociados, que pretenden ponernos en conjuntos disjuntos. Si digo rosa, cartera, vestido, cocinar, depilación, doméstica, saben a que me refiero. Si digo fútbol, cerveza, azul, pelo corto, músculos desarrollados, voz gruesa, motos...creo que también.

No se por que, pero me sorprende que sea inevitable y nos alcance a todos. Incluso a los que somos conscientes de que hiere, incomoda y desune. Esa terrible necesidad,  que surge nada más que para poder entender las cosas.

Punto final.

Me han dicho que me excedo en solemnidad a la hora de escribir. Comparto.

Me han aconsejado escribir más relajada. Lo hago!

Corolario: No pongo nada de empeño en escupir expresiones como  ‘basicamente’ , ‘claramente’ , ‘en efecto’ o ‘desde ya’ . No tuve que escanear mi cerebro buscando palabras como ‘excedo’ o ‘solemnidad’ o para usar voz pasiva para este post.

La razón es que soy una nerd para escribir porque soy una nerd para hablar, porque soy una nerd pensando. Porque en una charla de amigos, uso voz pasiva y palabras como ‘excedo’ o ‘solemnidad’. Armo frases que podrían decirse sólo con un verbo.  Las faltas ortográficas y la mala redacción me dan vergüenza ajena, y los signos de puntuación literalmente ‘los siento’.

Montones de veces, me alcé con un discurso argumentativo de varios minutos, obteniendo en respuesta sólo miradas confundidas de mis oyentes. ‘Y?? que dijiste? ‘ …

Siempre hice culto al arte de convertir una frase en un párrafo. Un párrafo, en un texto. Y apelando a artilugios narrativos y gramaticales, obrar bajo el slogan ‘si no puedes hacer que te entiendan, confúndelos’.  

(Lo hice de nuevo: alcé, culto, argumentativo, oyentes, apelando, artilugios, obrar).

Es un arma muy útil cuando uno no tiene la menor idea. Pero es un arma de doble filo; porque cuando uno tiene montones de ideas, terminan muriendo en eso, si no puedo hacer que el resto las entienda.

En fin, voy a ponerle media pila, o pila entera; porque la simpleza es belleza y yo soy medio pelotuda. 

Punto y aparte.

Ahora si escaneé mi cerebro buscando un adjetivo mejor, pero ese era el que más se ajustaba a lo que quería decir.

 

Punto final.

 

Post Nº99

Estoy sentada en el living, haciendo honor a la simultaneidad de tareas. Intentando escribir pensamientos, a la vez que hablo por MSN con dos personas, leo el diario de hoy y escupo nombres de celebridades hollywoodenses evacuando las dudas a mi padre, que mira la entrega de los Oscar.

Pero más que nada me quiero concentrar en la transcripción de ideas. Y no se si es la hora, o el ácido láctico que tengo en los músculos, o todas esas cosas que estoy haciendo en este preciso momento, pero no puedo llevarlo a cabo. 

Sé que pienso. Sé que quiero decir. Sé a donde quiero llegar y desde donde. Pero NO puedo hacerlo. Simplemente, los pensamientos mueren dentro. 

Y mi subconsciente resucitó un cuento de Cortázar. 

Lo que venía haciendo, sufrió una irremediable postergación y decidí imitar a Julio. Inspirada en la falta de inspiración, terminé escribiendo  sobre cuando no puedo escribir.

Post nº 99 : Si, soy una trucha.

Angeles y Demonios: Relax and enjoy.

Lo primero que tiene que decirse, es que Ángeles y Demonios (2009) es una película sobre un libro. Pero no sólo eso, es una película de un Best Seller, y no cualquiera, sino uno engendrado para serlo. 

En Ángeles y Demonios, Dan Brown narra sobre Ciencia y Religión; y con ellas, el ingenuo intento de cierre de una brecha milenaria, que cada tanto vuelve a abrirse como una herida mal curada.

Los ingredientes son poco habituales, tanto en materia escénica como humana.

Una (muy bonita con sexy acento italiano) doctora en física, que recrea en su lugar de trabajo las condiciones del big bang, al igual que yo escribo informes en Word.  Un profesor escéptico y ateo, que sabe encontrar una pista para evitar un asesinato, leyendo entre líneas un montón de piedra tallada hace muchos pares de siglos, en lo que tarda en calentarse una taza de café; con una capacidad de conexión de sucesos presentes y pasados que, implicitamente, pone a  la institución Cristiana en un desafio de conocimientos sobre su propia historia. 

Una crónica que muestra desde adentro, uno de los rituales mas ortodoxos y desconocidos de la Iglesia católica; el Cónclave. 

La búsqueda del 'Bosón de Higgs' , y la urticaria que a la Iglesia le produce que le digan 'La Partícula de Dios', articuladas es una historia fantástica y sensacional (en sus más literales singnificados), que hasta incluye una bomba hecha de la sustancia más cara y dificilmente conseguible de la tierra, detonada nada menos que en el cielo Vaticano. 

Y todo el tiempo olor a conspiración, infiltrada en el estado con más seguridad de la Tierra, rodeando al mismisimo Santo Padre y perpetrado por una sociedad secreta de la que solo quedaba el rastro de su nombre.

Un rush de sucesos que tienen como escenario lugares que no pasan nada desapercibidos, tanto por su relevancia como por su inaccesibilidad; desde el prestigioso y único CERN en Ginebra, Suiza (que dicho sea de paso su director, en la ficción, es un sacerdote!); cruzando por los puntos romanos de mayor significancia, hasta el corazón del Vaticano. Asesinatos, desmayos, despertares, encuentros, persecusiones, pérdidas de rastro, tiroteos e incendios, que ocurren al compás de una orquestral y sensacionalista banda sonora. Desde la 'iluminatta' clarificación de ideas hasta la confusión total. Eventos que comienzan 3 minutos despues de presentar a los actores , y terminan 2 minutos antes de los titulos finales; pero que, en la película, tienen lugar en un lapso de 4 horas, y recreados por un elenco que sólo cumple.

Mi comentario a todo esto es 'relax and enjoy'; porque para muchos, el salpicón de frases que acabo de exponer es la condena de este film. Pero para mi, que nunca pierdo de vista la palabra 'ficción',  es sinonimo de diversión, y son los ingredientes que hacen de 'Angeles y Demonios' un thriller entretenido, agitado, con sorpresa en creciente y sin un minuto de respiro. 

En esa visión más plana que he decidido adoptar, despojo la historia de exceso de ad-hoc por parte del autor, y  absuelvo su pecado de falta de credulidad; porque el pecado es el ojo  crítico por demás, enfocado en ver cosas entre líneas cuando en primer plano se ofrecen explosiones espectaculares,  y porque es todo lo que pretendo de una película para un viernes a la noche.

Pocas palabras bastan.

Tres de la tarde. La señorita tipeaba, muy ensimismada. Mejor dicho, muy ensucomputadora-mismada, pero con una leve conexión al mundo exterior. 

En la oficina hubo ningún ruido, hasta que se empezó a esbozar un debate generacional a lo lejos. Ella no se interesó particularmente en el contenido, porque pudo imaginárselo. No era la primera vez que acontecía algo de ese estilo; un debate entre el señor C , avanzado en edad, que sufre de excesos de amabilidad y buenos modales; y las señoritas L, de notable educación y que visten juventud de marca. Siempre el eje era el mismo; generación C vs. generación L. Y nada nuevo esta vez.

En consecuencia, la señorita siguió tipeando. Movía sus dedos al ritmo de un background argumentativo que comenzó siendo molesto hasta que se mimetizó y  se hizo parte del silencio inicial.

Pero tan repentina como selectivamente, una frase pareció romperlo; abriéndose paso entre las demás, como una ambulancia en un embotellamiento. De esa misma manera, llegó hasta sus oídos y resonó hasta que la hizo estallar de risa. 

Todo fue cuando el señor C, se impuso ante las otras dos voces con ánimos de redondear su ardua argumentación, y lanzó  a las señoritas L  , ‘Saben lo que necesitan ustedes, jóvenes que creen que se las saben todas??  ...que les den un buen guascazo!!!’

Silencio en la sala. 

(...)

Claramente, la brecha generacional impediría ad infinitum el entendimiento entre ambas partes, y la discusión terminó de forma automática en un estallido de risas general y exclamaciones escandalizadas de las señoritas L, superpuestas con aclaraciones ruborizadas del señor C . 

Guascazo: Azote dado con una guasca o cosa semejante, como un látigo o una vara flexible.

Prefiero el subte.

Por los que van con un par de ruedas en un carril y el otro en el de al lado.
Por los que hacen guiños de luz larga pidiendo paso a conductores que no están yendo por el carril más rápido.
Por los que se pasan de un carril a otro sin hacer uso del guiño, suponiendo que todos estamos telepáticamente conectados.
Por los que tocan la bocina intermitentemente en los peajes, o ni bien el semáforo cambia a verde, para que el auto de adelante arranque automáticamente, sin tener en cuenta que hay otros seis adelante de ese.
Por los que tocan bocina en un embotellamiento, creyendo que el sonido mueve montañas.
Por los camiones; que respetan su velocidad máxima permitida, pero en el carril más rápido. 
Por el 90% de los hombres al volante, cuyo machismo constituye una de las peores amenazas en el asfalto, sobre todo cuando: le tiran el auto encima a una mujer (generalmente insegura), se enojan si una mujer los pasa, se enojan si un auto peor que el propio los pasa, putean al de al lado cuando la cagada se la mandan ellos, pasan rasantes a las bicicletas para asustarlas, salen arando de los peajes etc, etc, ETC.
Por el 90% de las mujeres al volante, cuya inseguridad puede ser causante de catástrofes apocalípticas.
Por los que por intentar cruzar la bocacalle antes de que el semáforo cambie a rojo, quedan parados en el medio de la calle perpendicular.
Por los domingueros que van en contramano y con un guiño puesto por 3 cuadras sin darse cuenta de que TODO el mundo le hace luces.
Por los taxistas; que si van con pasajeros tienen delirios de piloto de avion, y si van con el coche libre parecen tortugas paralíticas.
Por los colectiveros; que se pasan de la velocidad máxima cada 5 segundos, que encaran las curvas como si manejaran una bici, que oscilan entre la izquierda y la derecha sin mirar al resto del mundo allá abajo.
Por las motos; que van por el medio del carril del medio en la autopista.
Por los que se mandan una aberración vial, y después sacan la manito por arriba de la ventanilla, pidiendo disculpas en una actitud minimizadora de su falta.

Y por mi papa en el puesto de copiloto.

Prefiero el subte. 

Place to heal.

Millones de litros de agua salada, antiséptica, que acelera la cicatrización. Viento caprichoso y constante; que desordena (o reordena) y seca, en cuestión de minutos. Sol naranja que entra y sale por la puerta grande, manteniendo una adecuada temperatura corporal. Bosque productor de oxígeno, precursor de la forma molecular de la energía, cuyo verde impide el fruncimiento del ceño. Enorme luna llena, que nace como un durazno colgado del cielo que en su madurez muestra el camino, pero evita la fotofobia. Fruta fresca, cañones de dulce de leche y helado de alfajor; para una dieta mentalmente saludable. 

Y todas esas estrellas; que pegadas al negro de la noche como bichitos de luz en una tela de araña, fuerzan la descontracturación; obligando a mirar para arriba por prolongados lapsos de tiempo.

Endorfinas. Relajación muscular. Melatonina. Olor a tierra mojada. Olor a sol. Olor a viento húmedo. Libre albedrío. Paz interior. Paz exterior. Fresco. Bruma. Rugido. 

El sonido del silencio, que a veces grita y a veces canta, se escucha en un lugar donde existe un sólo día de la semana y nadie entiende los relojes. Un lugar con un enorme vigía blanco y negro. Un lugar al que los que van, persiguen un fin común aunque implícito; incluso secreto.

Porque todos saben lo que es pero nadie lo dice. Y yo no sé si es el lugar de donde vengo, o el lugar al que voy; porque es  a donde siempre vuelvo. 

Porque se exactamente lo que es. 

-

A place to heal.

Pudo.

Vean que pudo!

Al fin, pudo reconciliarse con todas sus células y con cada centímetro cúbico no tangible de su ser. Pudo levantar la cabeza y avanzar mirando sólo para adelante. Pudo encontrarse. Pudo abrazarse.  

Y pudo, porque pudo perdonarse.

Y fue el día en que pudo darse cuenta de que siempre había sido, principalmente, el eco de lo que recibió.

La restauración

Costó tiempo y trabajo, pero viendo los resultados concluyo que valió la pena. 

Nunca pinté ni una madera, mucho menos una pared, y menos todavía una casa entera; por lo que el esfuerzo fue doble. No solo fue el trabajo de pintarla sino también, el de ingeniármelas para hacerlo.

Además, no lo planeaba. De hecho, ni siquiera lo creia necesario. Hizo falta que una tormenta trajera el agua que las desteñiría para que cayera en la cuenta de la fragilidad de esos colores. Y no sólo eso; las paredes se llenaron de manchas de humedad que levantaron la pintura, haciendo que poco a poco se caiga a pedazos, solamente con un soplido.

Ante esa situación, comencé a sentirlo vital,  el desgano y la desilusión me agarraron del cuello de la remera para dejarme inmóvil, parada en a misma baldosa, por un rato. Sin quererlo, acostumbrarme a vivir entre paredes descoloridas, empezó a ser una opción.

Fue un día no muy diferente a todos los que se venían sucediendo que el timbre sonó. Con poco apuro abrí la puerta, pero no vi a nadie. Ningún ser humano parecía haber presionado el cilindro de plástico. En cambio, había tres latas de pintura en el piso, mirándome como trillizos abandonados. Tres latas cerradas, de pintura impermeable. Pintura?  No sabía si tomarlo como un milagro del destino o como una cargada. Las dejé en la puerta.

Ahí quedaron. Cada tanto abría la puerta y las miraba. Cada vez más de cerca. Un viernes la curiosidad me llevó a las ganas y las ganas a abrirlas. Cada una era de un color diferente. Era justo lo que necesitaba, pero todavía no me cerraba la relación costo beneficio, era mucho el esfuerzo para correr el riesgo de empapar mis paredes con agua coloreada, que se saldría con el vapor de una llovizna de verano. No.

Las tapé de nuevo.

Pero cada tanto las miraba. Las destapaba. Las tapaba. Las olía. Las miraba de cerca. Las tocaba. Las tapaba de nuevo. 

Y si. El día de arremangarse me llegó, como nunca mi alma perezosa pensó que podía llegar. Primero lija, mucha lija. Después una base blanca. Y finalmente, destapar las tres latas y sumergir entero mi pincel dentro de ellas. Finalmente, la pintura. 

Tardé, pero mucho menos de lo que creí. Ahora lo pienso y es impresionante; no sé por qué me costó tanto decidirme a la restauración. 

Sé por seguro que tengo la casa más linda que vi hasta ahora, porque lo mágico vino con el contraste.

Y que todo juicio es relativo. Porque lo que creí el 'Taj Mahal', resultó ser un chalet pintoresco de no muchos metros cuadrados. Lo que se veia fucsia, terminó siendo rosa pálido. Viví cobijada por paredes coloreadas con pintura que aparentaba perenne, y disfruté el vivaz color que le daba a mi casa mientras se mantuvo intacta. Pero se destiñó, secó y descascaró en lo que dura un estornudo. 

Ahora simplemente me dedico a disfrutar el resultado. Mayor comodidad. Mayor luminosidad. Mejor a la vista y también al resto de los sentidos. Justo lo que necesitaba.

Y si, finalmente me inclino por la opción 'milagro del destino'.

Y caigo en la cuenta de eso cada vez que miro una foto de mi casa vieja.

Bichos de luz.

En las regiones cálidas del globo existen estos singulares insectos que durante la noche emiten una luz verde y/o amarillenta, este fenómeno se conoce como bioluminiscencia que es precisamente la producción de luz de ciertos organismos vivos.

Las luciérnagas son pequeños insectos capaces de generar luz mediante un órgano especial situado en la parte inferior del abdomen, poseen una longitud de 6 a 8 milímetros, es característico verlas volar en la oscuridad durante las noches de verano.
Macho y hembra se hallan claramente diferenciados: el macho vuela y la hembra, en cambio, no tiene alas. Es ella la que se ilumina y se puede distinguir entre las hierbas durante los paseos nocturnos.
La luminosidad del este insecto es provocada durante su respiración, mediante un proceso químico complejo.

Este diminuto faro natural es el que permite a estos animales encontrarse y reunirse; se atraen y se guian durante la noche, en la ausencia de luz.  

(L)

Tres Árboles.

Después del mantecol y la sidra, los villancicos; a cargo de Tres Árboles (dos árboles y un jazmin (L)  ) y Un hombre con Sombrero, (o mejor dicho 4)... que LA ROCKEAN.

Doy fe. 

Persecusión y muerte.

Fue cuando corté el teléfono y fui para la cocina que la vi. Estaba ahi, protagonizando mi piso. Justo en el medio. Quieta. Magnificamente insignificante. Durante 7 u 8 minutos la congelé con la mirada, supongo que sabría que si se movia iba a ser lo último que haga. Pero lo que no sabía, era que si se movía yo iba a vomitar mi corazón mientras se me aflojaban todos los músculos. Dudo que tuviese noción de su poder sobre mi. 

Mamá, hay una araña GIGANTE en la cocina. No la puedo matar. No la quiero mirar pero no puedo dejar de mirarla. Necesito ver donde está. Necesito que no se mueva, porque si se mueve me infarto. Encima estoy en ojotas. Iria a matarla con los ojos cerrados, pero si erro ME MUERO. Si la veo moverse ME MUERO. Y si no la veo más y no se donde está ME MUERO.

Flor, matala. Con una zapatilla de papá, no se, ponete botas. Agarra el Raid. Quedate tranquila ... (...)

Mamá, bueno, ya; no hablemos más, porque si cuando corto la hijadepú no está más, te mato.

Bueno bueno Flor, andá y matala.

...

.....

Mamá, te mato.  No está más. No se donde está. No quiero tocar nada. No quiero caminar por el piso. Quien diseñó esa cocina de mierda llena de madera??? La estoy buscando con la linterna, pero no la quiero ver. No quiero que aparezca nunca más. Quiero ver el cadáver. Me duele la panza. No voy a dormir . Hoy no duermo. Me voy. No sé. Mamá decime algo! 

(...)

Todo terminó cuando después de un rato, ella reapareció súbitamente. Pero no sabía que se iba a topar con una Florencia más obstinada y decidida, con Raid en mano la que, al ritmo de un 'LACONCHADELALORAAAAAAAAAAA' en forma de grito sapucai, la corrió, la acorraló y la inmovilizó con el aerosol mágico hasta dejarla blanca.

Y ahi me quedé, mirándo el principio del fin de la ochopatense. Se hacía chiquitita y yo cada vez más grande. Sentí todo mi poder, me enorgullecí de mi valentía.

Pero inmediatamente después me vino un sabor amargo. Tenía 4 cm de diámetro y yo 170 cm de altura. Tenía 8 patas y yo 20 dedos. Claramente, corría con ventaja.

Cuando ya respiraba tranquila, cai en la cuenta de que por mi fobia a sus ocho patas y por estar en lugar y tiempo equivocado,  un ser vivo se había ganado una muerte lenta y dolorosa.  Y yo, jugando al testigo omnisciente, me regodeaba ante su agonía; incluso viendo que lo único que intentaba hacer era huir desesperadamente de mi, aunque sea lo último que haga. 

La vi retorcerse, la vi tambalearse. Hasta que en un momento, la vi rendirse. Ya no intentó levantarse más y empezó a disponer sus patitas de manera adecuada para entrar en un huequito del mueble del living, para que sea su lecho final. 

Noche de jueves, que debía haber sido de estudio. Mi madre a 600 km de mi casa y un ser de ocho patas, de movimientos escalofriantemente sincronizados me cambió todos los planes... y me hizo pensar un poco.

A pesar de todo y desde ese momento, todavía no puedo despegar los ojos del huequito del mueble. Que se quede donde está por favor.

Para siempre.

El juego asqueroso.

Yo viajaba parada. Mis ojos revoloteaban azarosos. Miraba todo y a la nada misma, con la mirada divergente. De repente convergencia, de repente  lo detecté; un tipo sentado a dos asientos de distancia contra la ventanilla, con dos tercios de su dedo índice metido en alguna de sus fosas nasales.

'Ojos estúpidos, yo se que no quieren seguir viendo esto' pensé. Pero ojos estúpidos siguieron mirando . Como cuando uno escucha 'mirá! un vómito!' e instantaneamente y como acto reflejo se voltea a mirar, arrepintiendose, dos segundos mas tarde, ante la imagen.

De casualidad mis ojos cayeron en el tipo. Sostuve la mirada inconsciente e involuntariamente por unos segundos, con una mezcla de incredulidad hipnótica y morbo. Pero pasados esos segundos, cuando mi 'yo' volvió al primer plano y decididamente iba a dejar de mirar al señor maleducado, decidí no hacerlo. Decidí que no podía creer lo que estaba viendo. Cómo puede haber gente que no haya desarrollado el pudor? Y el tipo seguía ahí, insistiendo con el índice, de a ratos con el pulgar. 'Estas sacando panes del horno??' le hubiera dicho; como me decía mi abuela si me pescaba en medio del acto, y esas eran palabras suficientes para que me invadiera la vergüenza y dejara de hacerlo. Pero con el tipo no iba a funcionar. 

Esperaba que la mirada sostenida, ya lascerante y llena de indignación, saquen a flote en el tipo la vergüenza perdida. Entonces algo pasó. Se dio cuenta de que lo estaba mirando. Me miró una vez volteando la cabeza y rápidamente la volteó de nuevo, a mirar por la ventanilla. Yo no movia mis pupilas. El tipo me miraba de reojo en intervalos primero de 3 segundos y mas luego de 2. Siempre con su índice incrustado en la nariz. Yo lo miraba; y mientras más lo miraba, el tipo más miraba hacia la ventanilla.

Y fue ahí cuando empezó la parte divertida. Empecé a jugar; me aseguraba de no mirarlo y que me vea cuando no lo estaba mirando; entonces el tipo libremente volvía a 'descolgar los cuadros' sin ningún recaudo. Y cuando eso pasaba, yo volvía a lanzar un súbito giro de cabeza clavandole los ojos, y él de repente se percataba de mi mirada sobre su índice e instantáneamente volteaba la cabeza hacia la ventanilla. 

Nos vimos envueltos en un juego asqueroso, en el que el tipo me miraba de reojo para ver que no lo mire, y mientras más lo miraba, más volteaba la cabeza hacia la ventanilla. Y mientras más volteaba la cabeza, más adentro entraba en índice.

Cada tanto, si no estaba mirando, amagaba  a mirarlo . O si lo estaba, amagaba a no mirarlo. 

El tipo me miraba de reojo, puteandome por dentro. Deseando que me quede ciega en ese instante, o que me crezca de repente un moco tan grande y duro que no me deje respirar.

.

Pero nunca se sacó el dedo de la nariz. 

Evasión.

"Señora, que lindo que sus hijos sean sanos. Lo que mata es el ambiente, yo se lo que digo porque las pasé. La estoy pasando. Uno les da lo mejor, pero no puede encerrarlos, y la junta los mata. Mi hija era una chica sana, de su casa, buena alumna, que no iba a bailar, que se preocupaba por la contaminación ambiental. Amorosa. Hasta que se fue con un tipo, y no la veo hace como 4 meses. Y yo que le voy a decir? En cuanto le dije algo, se me retobó y se me fue de casa. Y yo le dije 'bueno, si vos te queres ir y estas contenta así, andate; vos ya tenes tu vida, pero a mi no me parece bien, y yo estoy tranquila de que a vos te eduqué y te enseñé '. Yo con mi hija estaba lo más bien y ahora me tiene de enemiga señora, de enemiga! Y yo prefiero eso vio, estar como estoy ahora, que por lo menos no tengo relación pero se donde está...en la casa del tipo . "

"Pero cuántos años tiene su hija?"

"Trece."

"Y el muchacho??"

"Treinta y dos."

"Pero el hombre no se la puede llevar señora, su hija es menor! eso es abuso!"

"No señora, mi hija se fue porque quiso, si es consentido, de que abuso me está hablando? mi hija esta embobada con el muchacho este. Yo ahora estoy contenta igual, porque aunque mi hija no me habla yo se que tiene contacto con la que viene a ser mi nuera vio? y bueno, se que está bien. Que voy a hacer? cuando se canse volverá. "

"Pero señora, usted no hizo nada?? y si es un tratador de blancas y se la lleva a la frontera?? "

"Si señora, fui a la policía, pero usted sabe, que en la policía son todos más corruptos que los corruptos, y no me llevaron el apunte"

"Pero usted no tiene que ir a la policía! tiene que ir a un juzgado de menores! "

"Y si yo no se donde es el juzgado de menores, que quiere que le haga? "

"Es en Mercedes el juzgado"

"Yo soy de Marcos Paz señora, mire si me tengo que ir a Mercedes, además los jueces también son todos corruptos....No me queda otra señora, que le voy a hacer."

Fue así como la escucha  casual de esa pseudoconversación (con más monólogo que interacción) entre dos cincuentonas de niveles socioculturales marcadamente diferentes, se convirtió el empujón que necesitaba para bajarme del tren una estación antes de lo habitual. Consecuentemente, la evasión me obligó a tomar el subte en una estación distinta y más lejana a la que rutinariamente suele ser la de origen; pero afortunadamente, es la estación posterior a la que sale el subte. 

Sirvió.

Gracias señora, desde ese día ya no viajo mas en subte como sardina enlatada.